Noches en vela

Las luces de las farolas ya encendidas, las voces de los ancianos diciendo adiós, las bocinas de los coches sonando, y las campanas de una iglesia dando las últimas campanadas del día, anuncian que la noche ya está entrando. Junto a ella cogida de la mano iba Anne, aún con sus zapatos planos de verano, esas sandalias que la hacía sentir por unas horas brillantes por la luz del sol que estaba viva y aún tenía algo de dignidad. Sus pasos cada vez iban más lentos, y sus ojos se clavaban al suelo de una caliente ciudad. Caliente por el calor de los termómetros, y por otra parte, por el calor corporal de hombres desesperados o decepcionados sexualmente en busca de un placer terrenal. Su falda daba pequeños brincos por sus piernas, era el viento furioso que soplaba. Anne sentía que le soplaba el alma, la desnudaba y le quitaba la piel virgen. No era ella, en la noche no era ella, era otra persona que se metía en su cuerpo y se comportaba como una chica de compañía con ojos de fiera en la cama. Era esa chica que fingía tener orgasmos, que pedía más cuando su otra parte decía que parara por favor. Esa otra parte era la que soltaba carcajadas, toques de placer y uno que otro “Oh, sí. Así”. Ya pasadas las once de la noche, del bolso sacaba un pequeño espejo y el reflejo cambiaba. Esa chica, tenía los labios color rojo pasión, el pelo suelto, los ojos pintados de negro y un collar poco más caro que un helado de fresa. Trabajar para vivir, o vivir para trabajar, nada de esto se aplicaba porque lo de ella era vender su cuerpo para vivir, aunque para esto tuviera que dividirse en dos personas diferentes.  

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