Invierno

 Y vuelve el invierno a mostrarse, trayendo su frío a todas las personas de una ciudad añorando los días de sol, los días de más luz. Allí, sentada en la parada de autobús de siempre, se encuentra ella con su melena color caoba, y sus labios color a tulipanes rojos. Su mirada de soñadora, sus manos inquitas moviéndose cómo si estuviera tocando un piano imaginario, era algo que la caracterizaba, la identificaba. El mismo autobús, de marca 43, se paró al frente suyo, y ella lo abordó. Otro viaje más, otro trayecto hasta su casa, un trayecto que cada día la hacía recodar esos viajes de pequeña cuando le preguntaba a su madre que eran las cosas que pasaban rápido por la ventana del autobús. Días que ya parecían haber pasado hace años, cuando era una chica inocente que miraba los autobuses cómo maquinas mágicas que transportaban a las personas a otros lugares, para así no tener que caminar. Chica inocente que ahora era una gran mujer, que seguía adorando ir en bus, para así poder contemplar lugares ocultos de la ciudad, lugares que se alumbraban aún más con el choque de los rayos de sol.

Había descubierto a través de las miradas de las personas que cada día abordaban el autobús, que se podía leer esas miradas, esas caras. Adoraba fingir que podía leer los sentimientos de las personas, adoraba poder llegar a sentir la fuerza de cada persona, y poder decir a la suerte el color de las auras de éstas. Llegó a escribir muchas historias en trozos de papel; trozos que quedaban doblados en triángulos en su bolso, o plasmados en su libreta personal. Algunos de estos textos vieron la luz, otros se los guardó ella, para que así, eso personajes inventados vivieran entre líneas.

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